Alviris
Начать что ли (в очередной раз, ха!) вести это непонятное душеобнажение духовный стриптиз?
Ибо что такое дневник, как не оно?

Жизнь - интересная штука. Она (у всех наверное) состоит из реальной (до жути реальной) - с сексом, жратвой, сном, и духовной что ли (может, неправильное слово, но что-то в это есть) - это такое себе душевное смятение, желание странного и прочие непонятки со стороны. У всех пропорции этих двух частей разные.

Вот сейчас рядом сидит за компом муж, периодически хнычет мелочь (укладываем спать), в соседней комнате спит старшая, а я чувствую себя странно. Чувство ирреальности, но при этом я четко осознаю, что в соседней комнате малышка, в паре метров муж и далее по тексту. И в любой момент могу перейти в ту жизнь, реальную. И вот это состояние плавно спадает, уходит, отлив... Кончилось. А самое мое любимое занятие - мечтать перед сном, думать о чем-то таком несбыточном раньше мечтала полететь в космос, сейчас иметьмногабабок... и засыпать под эти мечты, заня, что они несбыточны, и тешить себя сладкой грустью того, что не случится...

И вот опять накатывает, и мурашки по телу волной. В таком настроении я обычно пишу отвратные графоманские стишата.

"Дыша металлом раскаленных стен,
Я презирала жизни неизбежность,
К кому-то я не испытала нежность,
Все тот же самый говоря рефрен..."

Что-то типа того, лол. А вот и оригинал:

Дыша металлом раскаленных стен,
Я улетала в жизни бесконечность,
И мне казалось – это длилось вечность,
Мне так хотелось жизни без проблем.

И было все, везло и не везло,
И многих я любила и прощалась.
А жизнь такою хрупкой, как стекло,
И очень уязвимой оказалась.

Зачем живу? Зачем дышу? Зачем?
Лишь звезды мне мерцают безответно...
Мне так хотелось жизни без проблем,
И я ей отдавалась беззаветно.

Дыша металлом раскаленных стен,
Рисуя в воздухе несложные узоры,
Мне так хотелось жизни без проблем,
Но мне пришлось вести со смертью споры.

Кошмар. Но маленький графоманчик где-то внутри требует, что бы его погладили ("Погладь, графомана, сука! Погладь!")